Письмо домой

                Я пишу по поникшей листве октября,
                По палаткам полка среди хлябей Вселенских,
                Вторит ветер, мелодией мир одаря,
                В контрапункте грохочущих вальсов чеченских.

                Разгорается пением сорванных нот,
                Сизой копотью, дымом колоны растрелянной,
                Госпитальной тоской, где, не чувствуя ног,
                В ритме вальса, хоть с места не двигаясь, но,
                Ветер кружит с ветлою, морозом убеленной.

                Я пишу по холсту равнодушных небес,
                Содрогаясь душою в крещендо тротиловых,
                Кисть и краски с лихвой заменил АГС,
                А мотив никуда не ушёл, не исчез,
                В каплях крови он ягод, запёкся, кизиловых.
               
                Я пишу, не касаясь рукою листа,
                Чтобы сердца не ранило слов безразличие,
                Я в десантном строю вдруг приметил Христа,
                Под Аргун с шестой ротой он шёл не спроста,
                В пулемётчика скромном обличии.
               
                Я пишу что могу, всё, что мне не претит,
                На цензуру плевать мне, военную,
                Небом осени пусть до тебя долетит,
                Над растерзанной Русью, остывший мотив,
                Чтоб, как в песне – мол, если уж смерть,
                То мгновенную.