Спешка
С мыслями рваными мчимся к мечте.
Как умирающий, в полном бреду,
Грезим о мелких вещах каждый день.
Люди! Постойте! Вас сменят другие!
Чувства не будут уж так волновать!
Все позабудется, даже пустыни,
Что мы торопимся так поливать!
Свидетельство о публикации №112052506727