Точка. Тире. Буквы морзянкой скачут,
Это слова за словами плачут,
Был седовласый муж, теперь снова – мальчик.
Время пошло вспять и вместо горы настало поле,
Ровняя твердь до состояния моря.
Продолжая дальше, мы видим пространство без горя.
Там нет ничего – без тени, света, что упирается в тело
Без человека, чья плоть хотела,
Но не смогла; кому какое дело!
Мир погрузился вновь в созерцание мира.
Таков конец всего. Даже поэта лира
Не в состоянии постичь предназначение мирра,
Не говоря уже о более простом предмете,
Таком, как вражда и любовь, что в твоем Завете.
Глухо. Невыносимо глухо. И завывает ветер.
Только ему, чья пыль успела коснуться
Межвременья, дано теперь улыбнуться,
Возможно уснуть, возможно – проснуться.
Точка. Тире. Буквы морзянкой скачут...
© Copyright: Павел Пермяков, 2012
Свидетельство о публикации №112052505786
Свидетельство о публикации №112052505786
Рецензии