она писала на песке письма богам

Она писала на песке письма богам,
Которые там, в небесах.
Она не строила воздушные замки,
Просто писала, -
Вот сегодня день у меня весёлый,
А вчера был грустный,
И никто не знает, читали боги всё,
Или ветер быстрый
Письма сметал хитро, неутомимо.
Но она всё равно каждый день приходила
И, кружась в своём длинном весёлом платье,
Представляла, что ветер, это объятие,
И, падая навзничь, сквозь ресницы
Пропускала луч, чтоб в него влюбиться.
Песок, засыпая в её ладони,
Не понимал, что её гонит,
Что она не готова, совсем не готова
Ещё ускользнуть туда, где простое
Желанье шевельнуться и рассмеяться
Будет рассматриваться, как надругательство
Над порядком вещей,
И где не существуют ложь и предательство,
Боль и отчаянье,
Но где нет предметов, которые её любят:
Будильничка, что так наивно дребезжа, её будит и будит,
Её цветка и десятка книжек, и кота, что так лапу лижет,
Словно это самая вкусная вещь на свете.
- Нет, не надо ещё пока, не засыпай песком ветер
Мою ладонь, - она говорила,
И быстро сорвавшись с места, домой уходила
До следующего ясного дня, без ливня.
А тихий и мелкий дождь, ей не мешал,
Она лишь прихватывала цветастую шаль.
Всё повторялось, словно так будет вечно,
Может быть, она ещё пишет там свои строчки.