Not Time To Dream. Part 9

Разбивая стеклянные ставни, срывая поблекшую позолоту с осенних листьев мрачного ноября, разрушая карточные домики, старательно собираемые слепыми детьми матери-природы, ветер мысленно мчался куда-то за горизонт. Он не прятался, не боялся быть замеченным, стать заключительной вехой на главном тракте мироздания. Он бежал, летел, перемещался, старался как можно ближе подойти к закату. Но вдруг произошло что-то немыслимое. Чья-то рука, тонкая, с длинными аккуратными ногтями, схватила его за хвост! Нонсенс! Властителя призрачной свободы вдруг так легко поймали, сделали поводырем. Ветер, навзрыд рыдая, пытался освободиться, сбросить баласт. Но попытки извернуться были тщетны. Рука крепко сжимала хвост, и даже не думала отпускать вестника на волю. Ветер решил бороться до конца. Перерости в бурю, авось рука и не выдержит, ослабит хватку. И он начал метаться... То поднимаясь в облака, то с силой и несоизмеримой скоростью на бреющем полете проноситься над землей. И снова в небо... За свободой... Прошло не так много времени... Ветер впал в безумие, и... Превратился в штиль... Рука, не отпускавшая хвост, потеряв хвост, попросту исчезла... Скатилась в кювет с тракта мироздания...