***

что я делаю в месте, где я не на месте,
где я отражение собственный мечт и
осколков фантазий. и тонкие пальцы
разучились дрожать от счастья?
что я делаю здесь, где такой как я есть -
это самая взрывоопасная смесь,
это пыль на подошвах шузов скитальца,
что не может с собой повстречаться?

что я делаю тут, где уже не зовут,
перепутав меня переплетами пут,
переплюнув меня, перервав мою нить,
распустив мои феньки на плети?
почему я не там, где меня - по слогам,
где на зло всем чужим и на зло всем врагам,
могут молча понять, могут тихо любить?
может этого места нету?

может я, бог прости, просто сбился с пути,
и теперь мне туда никогда не дойти,
а на брюхе ползти по щебенке войны -
это срезать себя до срока.
может я виноват, а дорогу назад
замело. я скулю, я пою невпопад,
я себя растяну как растяжку струны,
чтобы было не так одиноко.

и уже пофигу. пусть под пальцы врагу,
только петь бы, молчать я уже не могу.
я в бреду. я в аду. и охоты сезон
опаляет дыханием кожу.
я тисками зажат. может плюнуть, бежать,
пастью пули ловить. никелем дребезжать.
встретить жадно виском твой последний патрон,
так как будто бы мне поможет

бросить чертово место, где я не на месте,
как засватанный принц недалекой невесте,
той которая жизни глотает и прессу
не распутав где правда, где ложь.
и сорваться смеясь, пусть хоть кубарем в грязь,
но уже никого, ничего не боясь,
променяв полстраны и принцессу
на счастливую в пальцах дрожь.