Ода балкону

Этот город, прожженный дотла светом фар-фонарей от проспекта,
Этот город, он тоже один, растворенный в толпе, потерявший кого-то.
Этот город – он как будто бы сжался совсем до такого простого аспекта,
Как укромный балкон на десятом, 14/93, где просто нет места заботам.

Я не могу писать оды, мне даже сложно писать просто слова, но оно,
Оно-то того точно стоит: когда я здесь одна или может нас двое,
Когда вечное лето и слишком тепло и подолгу светло, и открыто окно,
Лишь тогда можно жить так беспечно, как будто без мира, на воле.

Этот город, пропитанный горечью пробок, он никогда не поймет,
Как просто смотреть изнутри на всю злобу, и ругань, и слезы,
Как просто ловить шум машин, которых кто-то куда-то так ждет,
Как просто забыть обо всем, когда верх ограничат лишь звезды.

Может это и просто слова, и простые мечты, да и попросту глупо,
Но лишь здесь, на укромном балконе, мне хочется верить в удачу,
Мне спокойно и тихо, пока не наступит поспешное, яркое утро,
Ведь только во тьме этот город пропитый хоть что-то да значит.