Письмо в бутылке из Твери на Московь

Трамал я в гроб всю вашу Атлантиду
прелестниц красных жарко церукал.
Креон - на троне. Горькую обиду
Вучетичем я в меч перековал.

Там ты - не ты. Там за удавкой МКАДА
мрут толпы антропоидов родных.
"Живёт моя отрада..." - Нет, не надо
на раны соль! Там - шрамы, нож под дых.

Был первый шаг - за МКАД. Второй - труднее:
за горы московитов - за Московь.
Сей "Репортаж с верёвкою на шее" -
не Фучиков, а мой. Здесь - кровь, любовь,

с утра - морковь в прелестной "Сковородке",
а там - за Тьмаку: думай, наблюдай.
Приматы, надрывающие глотки,
остались там. А здесь - холодный рай.

Здесь - древние резные избы, вечный
огонь железных четырёх фронтов.
Зодохлики-суворовцы и песни
смертельных зон, безвылазных торфов.

Здесь - Белой Троицы родимые святыни,
любимая мечеть и мой костёл.
И здесь Арбата Старого доныне -
поболе, чем в Москве - меж гор и дол.

Цыгане, и таджики, и чеченцы,
и русские - как с вами  хорошо!
Здесь азер и армян раскроет сердце,
хохлушка приголубит: "Мой соко'л!"

Тебе вломили, Юрий Долгорукий,
бортеневцы за "минус сотым" здесь.
Столичные наглеющие суки
здесь - не в чести. Здесь - больше месть, чем лесть!

Я духом - Афанасий-свет Никитин,
и за три моря шляться - не впервой.
Из дальних башен бьют больней, герр Пытин!
Вали-ка в бункер с ядом - и не ной!    
                лето 2011,апрель 2012.