Песня о городском анахорете

 

Живет в мегаполисе просто отшельник.
Ему, как и всем, каждый день на работу.
Его не пугает с утра понедельник,
И пятницы вечер не радует что-то.
Он сам себя сделал анахоретом.
Не хочет он жить по понятиям глупым.
И нет для него пышных авторитетов,
И он не желает им следовать тупо.

     И  каторга – жизнь, и она же – награда.
     Но он о смятеньях не может поведать.
     Я знаю, как мало отшельнику надо,
     Как много ему предназначено сделать.

Он сам для себя выбирает задачи   
И правила жизни он сам назначает.
И, зная секрет непрерывной удачи,
Уныния в душу он не допускает.
Чем дольше живет, тем  умелее руки,
Внимательней взгляд, а душа всё  добрее.
И только лишь совести собственной звуки
Ему помогают  жить в мире острее.

     И  каторга – жизнь, и она же – награда.
     Но он о смятеньях не может поведать.
     Я знаю, как мало отшельнику надо,
     Как много ему предназначено сделать.

Он прост и обычен, и мудрость есть в этом.
Но лучше бесед почитает молчанье.
Слова не нужны, если можешь предметов,
Людей и явлений найти пониманье.
Когда в них мгновенно  душой проникаешь,
Разведав, какое их будет значенье,
То вовремя все происходит и знаешь
Свое в этой  матрице  предназначенье.


     И  каторга – жизнь, и она же – награда.
     Но он о смятеньях не может поведать.
     Я знаю, как мало отшельнику надо,
     Как много ему предназначено сделать.