Эпиграф

В забытом эпиграфе почерк не знает границ.
На бордовом столе вновь строка обивает пороги.
Я все еще верю: колеса поедут без спиц
И без ударений, на каком бы то ни было слоге.

Я болезненно вижу: в потемках страдает душа,
И, может, она никуда, ни на что не годится.
Но слова обгоняют, по-особому мчась и спеша,
Из опасения, нежелания остановиться.

Мы читаем друг друга: я строфы, а строфы  меня,
Это "Поле Чудес", доведенное до парадокса.
Черные шины сменили гнедого коня;
Если время - судья, то судья, почему-то, осекся...

Я люблю тебя тайно, и скрыто ты любишь меня -
Альтернатива, снабженная массой вопросов
Неосторожных, растущих, как будто пеня,
И вырастающих в подлинный, цепкий набросок.

В пожелтевшем листе трудно место найти без любви,
Без банально-немыслимо-рваного, чуткого тоста...
Я лечу в паутину, туда, где - лови, не лови -
За Post Scriptumом мчаться и гению будет непросто.
27 февраля 2011 г.