Наши с тобой души можно сравнить с обрывком холста,
На котором, раз за разом краску меняя,
Дрожащей рукой, наше сердце пытается выдать произведение искусства.
Только оно ещё учится.. и у него ничего не получается
Просто у меня много черных красок,
Просто сердце моё больше не дышит,
Будешь просить вернуть минуты ярких набросок..
Оно не услышит.
Оно не услышит и не заплачет,
Кровью по венозным и артериальным венам,
Не будешь на подоконнике ночами напролет с телефоном,
Это не измена тебе, себе измена.
Зачеркни всё, выброси все краски, холсты и кисти
Пусть рисует на теле твоём, майский дождик
Не слушал не сердце, не душу, прости
Ху*вый художник…
Хувый художник
© Copyright: А-Городецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112052408939
Свидетельство о публикации №112052408939
Рецензии
