У изголовья

Через тысячу, через две… Через сотню.. пробел… забыл.
 Что-то крутится в голове, что-то мелется там во мгле,
 Я и рад бы сейчас к тебе, но увы, не хватает сил.
 Брань другого пронзит и плоть станет прочно стоять вокруг
 Что-то в сумраке сорвалось, что-то было, да не зажглось,
 Где-то вместе, а где-то врозь, так спасибо за нежность рук.
 Может этот огонь она, ведь не зря же сиять глазам
 И мы помним других дела, я смотрел, как она спала..
 Было сложно, она ждала, я же это всё строил сам.
 Небо… нежность и лоно времен, выделяют себя волхвы,
 Лишь одно из ста тысяч имен, словно память и ткань знамен,
 Вот… Лишь Господом сохранен. Не идёт из моей головы.
 Валентина, простит мне чтец, а быть может и не простит…
 Посвящения нет, конец, вдохновитель забыт… Венец…
 Вознесен на чело… сто герц.. звук лишь память и теребит.
 И пусть даже не слыша её, не любя… восхищаясь ей.
 Есть один маховик времён, видно в ней одной сохранен.
 Потому, я в неё влюблен, потому, тянусь лишь к ней.
 Но закончится белый стих, строфы рухнут, как старый дом,
 Он смотрел, она сладко спит, смирно он у главы стоит…
 Ангел… вспомнит ли и простит, или будет жалеть о том.