Декабрь. Тридцатое...

                (памяти поэта)

           "И только скрипка причитала в баре,
            припав к плечу хмельного скрипача."
                Вит. Бакалдин   "Трудный год"

Мне этот день давно помечен чёрным –
декабрь, тридцатое –
мой сын погиб в бою...
И вот, потерей новой удручённый,
я снова эту дату узнаю.

И пусть теперь не пуля из засады –
поэтов ранит холод душ людских –
но тоже в сердце.
Тоже без пощады.
И тоже насмерть поражает их...

Тернистый путь, что был судьбой отмерен,
прошёл сполна учитель и поэт.
И честь ему, что он остался верен
своей стране, которой больше нет.

Хвала ему, что преданность сыновью
вложил в стихи о родине своей –
он город свой и с болью, и с любовью
воспел с войны до наших смутных дней.

Как гражданин – невольник чувства долга,
и как поэт – таланта арестант,
он, может быть, не очень верил в Бога,
но Богом данный оправдал талант...

Но день настал!
Душе поэта пленной
Господь за всё свободою воздал...
И, как слезинка по щеке Вселенной,
скатилась с неба синяя звезда...

А город жил в предпраздничном угаре,
о мелочах привычно хлопоча...
"И только скрипка причитала в баре,
припав к плечу хмельного скрипача"...