Поэтам...

Уходит жизнь по пустякам,
По тусклым дням, по серым будням.
Одни заботы до полудня,
По вечерам сплошной бедлам.
И мысль одна — напиться в хлам,
И путать рифмы до рассвета.
Зимой, прося прихода лета,
А летом матушки-зимы
У неприкаянной судьбы,
Как в театр лишнего билета.

И для чего мы рождены?
Для вечных мук и горькой скорби?
Иль для пощёчины по морде:
Подарку ревностной любви
От помешательства в крови
На домогательства соседки
С катушек съехавшей жены.
Как романтичности объедки
С годами стали нам пресны.
Что ж, постарели, видно, мы.

Но сердце требует весны.
И в бесконечных магазинах,
С тележкой полной и корзиной,
В очередях за провиантом
Нас прошибает дар таланта.
И вновь рождаются стихи,
Как их душа, стеная, просит,
Она безделья не выносит
И не прощает за грехи,
Кого неистовостью битв
Сломил юродивый наш быт.

А так хотелось чистоты,
Любви, известности и славы,
Но две знакомые шалавы:
Лень и Гордыня, унесли
Мечту побыть лауреатом
Альфреда Нобеля когда-то.
И вот мы сели на мели.
Судьба спустила наши флаги.
Теперь мы просто хронофаги
(От chronos — время, phagos — есть)
Съедаем годы без отчёта.
Судьба идальго Дон Кихота
Нам оказала свою честь.

Нас доконал сизифов труд,
Ведь за стихи совсем не платят,
Но надо жить, а жизнь — театр,
И нам актёров в нём кормить.
Вот мы и бьёмся на три фронта:
Семья, поэзия, работа.
Что заставляет нас так жить?
Неужто страсть одна — творить,
Слагать душой стихи и песни.
Наверно, было б интересней
Иначе время проводить.
Но видно склад ума иной
У всех «законченных» поэтов,
Они возможно и с приветом,
Но с башковитой головой.

Их неуёмный фанатизм
Спасает мир от катаклизмов,
От сумасшествия цинизма,
Вводя заблудших в храм любви.
И не тщеславия пожар
Их судьбоносная дорога,
А поэтический, от Бога
Творцу навеки данный дар.
«Блажен болтающий поэт,
И жалок гражданин безгласный!» —
Сказал однажды нам Некрасов.
И лучше слов, поверьте, нет.
Твори, дерзающий поэт.

22–24 марта 2011г.
Тоцкое-2.