Палач

Заблудилась в собственных катастрофах,
и апостроф назло - прилепился к душе.
Без людей, мне совсем, абсолютно - не плохо.
Ставьте точку. Ищите мне протеже.

Кислой смесью из яблок и мандаринов,
меня жизнь пытается - поломать.
Невдомёк ей, глупой, что целясь в спину,
попадает в сердце, по рукоять...

Невдомёк дождям, невдомёк всем лужам,
что оглохнув, я буду пытаться - петь.
Ты мне скажешь: - Зря. Но есть те, кому нужен -
голос мой. И не стоит себя - жалеть...

А отчаянье к горлу подступит грозно,
я совсем - не сплю, у меня - болит.
Почему всё настолько отчаянно-сложно?..
Надоело быть твёрдою, как гранит.

Надоело. А мне ведь всего - шестнадцать,
дальше будет сложнее. Скажи, за что?..
Я читаю мысли: - "Позняк метаться".
- Ты же хочешь писать? - Так пиши - назло.

- Ты же хочешь - верить, болеть, стремиться,
ошибаться, расти же, в конце концов.
- Этот мир, нам в подмётки с тобой не годится,
в нём не снимут маски толпа подлецов.

...И забравшись сейчас в самый тёмный угол,
я пишу свои мысли, а в горле - плач.
Минут пять, небольше... загрузится тихо Гугл,
часом позже, казнит меня - мой палач...

Ирина Бобкова