Моему отцу, с любовью...

 Я тебе никогда не дарила цветов,
 А теперь вот с букетом спешу на свиданье,
 Я иду мимо свежих могил и крестов,
 Мимо мест, где ещё не утихли рыданья...
 На могиле твоей нет тюльпанов и роз,
 Только астры как яркие звёзды пылают,
 Так заплакать хочу, но не хватит мне слёз,
 Нет, не хватит, ведь столько уже пролила я...
 Годы быстро летят, вот и вновь минул год,
 И надеюсь, что время все раны излечит...
 Говорят, что пройдёт - всё, конечно, пройдёт,
 Только мне всё равно не становится легче.
 Я тебе никогда не писала стихов,
 А теперь лишь стихами с тобой говорю я,
 Ты свидетель успехов моих и грехов,
 Может быть, оттого я так сильно горюю.
 Ты не можешь меня пожалеть, похвалить,
 Руку мне на плечо положить на минутку,
 Мне с тобой никогда уже не разделить
 Ни тревогу, ни грусть, ни весёлую шутку...
 Говорить ни к чему, ты ведь знаешь всё сам,
 Ты всегда понимать меня мог с полуслова,
 Посижу, помолчу, улыбнусь небесам,
 И как будто в глаза загляну к тебе снова...
 Я тебя никогда не решалась обнять,
 А теперь лишь к надгробью могу прикоснуться,
 Но зато у меня никому не отнять
 Это право - к тебе отовсюду вернуться.