***

почему я, читая стихи всех в округе,
вижу имена их в учебниках по литературе,
вижу возгласы литераторов восхищенные
и филологов комментарии, столь изощренные.
почему я пишу что-то, кажется, постоянно,
но не вижу ни статей вступительных, ни комментариев,
ни сборников и наизусть зазубривших стихи детишек,
вижу только экран, ноутбук, свои пальцы, что нервно по клавишам тычут.
почему продолжаю писать, в голове мусолить
новые рифмы, темы, вступление,причины для боли,
вдохновения жду, прожигая минуты экранного вздоха,
кто-то что-то напишет - жаль,что нет у меня и похожего слога,
что вообще не поэт. не дано. не тогда. не сейчас. никогда.
и уже столько лет я удачно обманываю всех вокруг да себя.
почему постоянно идеи лезут в мою непонятную голову,
я свожу их на нет, обещаю создать что-то только не в эту погоду.
после сессии я, конечно, допишу свой старый роман,
жизнь начала которого уж свелась к нескольким быстротечным годам.
летом я сяду,конечно, распечатаю свои абстрактные стихи,
отнесу куда надо, получу кучу денег, рецензии, славу, цветы.
да, конечно, надо только сначала мне сдать курсовую,
рефераты, эссе, аннотации. везде все как-нибудь обосную,
а потом я, конечно,засяду за старый роман,
буду думать о Достоевском, про Бёлля отрывочек вставлю. начнется обман,
что герой мой умнее,чем кажется с первых страниц.
и душа его глубже, глубже мысли о судьбах всех лиц.
мой герой будет вечно читать философские тексты,
а не как его автор космополитан лихо листать и выкидывать резко.
да, конечно, героя и нет пока, так как нету романа.
но когда-нибудь будет. вероятно тогда, когда выборы честными станут...
вы спросили,когда? ух, не знаю. наверное, лет через десять
или меньше, им же тоже между собой все надо бы взвесить.
но тут дело не наше. то есть я совсем в этом не шарю.
а могу про сеансы спиритов да орленка светлого впарить.
так и делаю. почему я взялась за ту тему,
что была уж расписана всеми, по делу или не делу.
да не знаю. все вопросы останутся где-то на корочке мозга,
не узнать мне ответы никак. так потешу в душе засидевшегося подростка.


Рецензии