Он не просил

(сокращенное)


Кто-то стоял, согретый
Горечью сигареты…
Он ни счастье, ни беды
Ни у кого не просил.

Руки зажаты болью…
Плащ, изъеденный молью,
Пристрастие к алкоголю –
Ни у кого не просил.



А в чердаке сознанья,
Подавленный наказаньем,
Был уголок признанья
К той, кого не просил.

Просто пришла однажды,
И было не так уж важно,
Что искренность её даже
Ни у кого не просил.



И целовала в губы,
Порою терпела грубость,
И обретали мудрость –
Пусть этого не просил.

Но как-то одно ненастье
Забрало простое счастье:
Остались духи и платья,
Которых он не просил.



И стал вдруг ходить он в чёрном –
Побитый камнями ворон,
Не слышащий радости гомон…
Ведь этого он не просил.

Стал неуклюж и испуган,
Кричал, перешёл на ругань
И часто ходил он лугом,
Дорогой, что не просил.



А там – хвойный лес и песни
Птиц-гадалок нелестных,
И маленький холмик, и крестик
Для той, кого не просил.

Прощался с ней ежечасно,
Стал над собою не властным
И пить стал часто, опасно –
Он этого не просил.



От всех убежать хотелось,
Такое вот было дело…
А сердце жить не велело,
И он никого не спросил.

Хоть был он совсем не глупым,
Могиле лишь стал он другом,
Застыл огонёк у губ…
Он этого долго просил…

Ноябрь 2004