Он был квадратным словно эта дверь,
И радужным, как первый майский гром,
Ночным, как самодельный самосвал,
Беспечным, как загубленный пирог.
К его стопам не липнул банный лист,
Он мог по снегу предсказать судьбу,
Он изобрел торшер и телеграф
И умер от стыда под фонарем.
Он был квадратным словно эта дверь...
© Copyright: Поэт Хренов, 2012
Свидетельство о публикации №112052401430
Свидетельство о публикации №112052401430
Рецензии