Передозировка мишурой

Резкий, прямо-таки режущий звон будильника возвращает тебя к жизни. Железная коробка, полная шестеренок и пружин прыгает на прикроватной тумбочке, нечеловеческими воплями оповещая все живое, что новый день все же наступил. Укутываешься в одеяло, зарываешься в подушки, но звон и треск достают даже в глубине теплых объятий постели.
За занавесками свет. Солнце пытается просочиться в комнату, но свет рассеивается, и ты остаешься в полумраке. Сквозь оконное стекло доносится шум улицы. Живет все, кроме серой кельи, где твое истерзанное тело до сих пор не может оправиться от падения. Суставы ноют, кости до сих пор не могут привыкнуть к боли, кожный покров сплошь и рядом покрыт коричневыми пятнами, а в черепной коробке, будто бы кто-то стягивает виски за невидимые нити.
Чувствуешь, что жизнь идет где-то не здесь. Чувствуешь то, что творится за стенами, там, на прокаленном солнцем снегу, там, где шумят машины и смеются люди. Куда-то прочь влекут твой разум голоса, а сердце манит треск проводов.
Пытаешься встать, но тело не слушается. Неведомые сильные пальцы давят на грудь, все сильнее и сильнее вжимая тебя в матрас. Выворачиваешься, но с другой стороны что-то холодное и липкое вновь указывает, где твое место.
Кажется, что бурлящая реальность - среда для жизни совершенно непригодная. В голову со свистом врываются насквозь прогнившие и покрытые отпечатками миллионов умов мысли о том, что все конечно, все совершенно не имеет смысла и что все это всего лишь чья-то злая шутка. От боли сводит пальцы на ногах, на лбу проступает пульсирующая вена, а в уголках глаз стоят застойные болотные воды слез.
Тянешься за стаканом воды, что вчера в забытьи оставил возле уже исходящего высоким визгом будильника. Когда до заветной цели остается всего пара сантиметров боль отступает. Невидимые руки ослабляют хватку, а затем и вовсе оставляют тебя в покое. По телу до сих пор десятки невидимых танцоров каблуками отстукивают ирландский степ, но в мыслях своих уже ликуешь от того, что пытка окончена, и свобода так близка.
Наконец находишь силы, чтобы встать и распахнуть занавески, распахнуть окна, вдохнуть полной грудью морозный зимний и такой любимый воздух города. Рывком отодвигаешь легкую ткань, что удерживает потоки солнечного света...
А за окном серый клубящийся туман. И никакого солнца, и никаких звуков. Серая пустота.
Звон будильника. Пора вставать.