Что толкает руку взять тетрадь,
Записать рифмованные строчки,
Зачеркнуть и снова записать,
А потом всё разорвать в клочочки.
Может быть, луна знает ответ,
Ей открыты не такие тайны,
Свой печальный серебристый свет
Дарит она, видно, не случайно.
А быть может, у весны узнать,
Пусть хоть намекнёт забавы ради,
Почему мне хочется писать,
Почему исчёрканы тетради?
Лето томное не даст ли мне ответ,
Не проснётся ли от знойной своей лени.
Нет, молчит, ни “да” тебе, ни “нет”,
Ни к чему ему эти волненья.
Может, осень, разодетая в шелка,
Мне поможет, сжалится, подскажет,
Хоть немножко, хоть чуть-чуть ,слегка…
Но, увы, и не взглянула даже.
А зима? Ну, тут не подступись,
Занята холодными делами,
Ветром проскрипела: “Не трудись ,
Думай, видишь, мы не знаем сами”
Ночь волшебная не знает, что к чему.
И в недоумении рассвет,
Так я до сих пор и не пойму,
Так никто мне и не дал ответ.
Вот ведь вопрос
© Copyright: Наталья Шкарупа, 2012
Свидетельство о публикации №112052306149
Свидетельство о публикации №112052306149
Рецензии