Порча

 
Жил-был скромный поэт. Был он беден. Питался грибами.
Потому что в селе, в примаках жил, у тещи в избе.
Вешал в рифму лапшу, пудрил мозг кропотливо стихами.
Правда, так получалось, что пудрил и вешал себе.
 
Он, наверное, мог бы прослыть неплохим визажистом.
Но из зол этих двух на селе все ж привычней поэт.
И оно б ничего, только снюхалась теща с нечистым.
Потому, знать, и гнали поэта из разных газет.
 
Он, конечно, боролся. И с тещей боролся, и с прессой.
Даже храм посещал и в суды заявленья писал.
Но на почве коррупции зрели плоды интересов
Тех, кто нагло копил на несчастьях его капитал.
 
И напрасно поэт голос свой подавал из пустыни,
И в редакциях зря наводил он скандал и шумы.
Ни один из стишков его публике не подпустили
А редактор бежал от него, как при виде бубонной чумы.
 
Так бы это и шло. И в безвестности жил бы он нищим.
Но преставилась теща, объевшись однажды котлет.
И в матрасе ее обнаружились жуткие тыщи.
И вся порча прошла – у поэта теперь Интернет.