Ты счастлива едва ль.
Ведь счастье - просто миф.
И на лицо печаль падёт, его затмив.
Потом глоток вина.
Потом - вино рекой.
То не твоя вина,
Что стала ты такой.
И руку не мою
Взяла в свою ты, нет.
И губ твоих коснулся не я,
Другой поэт.
Беда - что ты пьяна,
Я - неприлично трезв.
То не моя вина,
Что ты, как вскрытый нерв.
Что ты, как та весна,
Что ярче всех других.
И ты пьянишь меня
Сильнее вин любых.
Я неприлично трезв,
Поскольку, без тебя.
Я не хочу вино любви
С простым менять.
Я неприлично трезв
© Copyright: Александр Дарак, 2012
Свидетельство о публикации №112052302000
Свидетельство о публикации №112052302000
Рецензии