Бред

«Родиться бы лет сто назад..»
И. Бродский

Когда я сам с собою не говорю и разрываю пасть календарю – китайской извивающейся твари – я чувствую не поднимая  век как ломится мне в душу имярек, незванный гость, непрошенный татарин. Он свой бурнус швыряет на карниз и из кастрюли ест руками рис с ворчанием: «Какого ты шайтана боишься лета, зиму гонишь прочь, и вместо чая пьёшь шотланский скотч
из старого как этот мир стакана?» А я лежу на заспанном боку. Что я ему отвечу, дураку? Как страшно мне? Как я дышу неровно? Что в этом теле может видеть он? Душа темна как душный Пантеон. Разбито сердце как дворец Нерона.Очнуться бы тому лет двести и вдоль Тибра к Капитолию брести,шатаясь от жары и счастья пьяно - походкой левантийской, от бедра,
чтоб выкинуть остатки серебра несчастным пчёлам папского фонтана. Потом писать: стихи ли, прозу ли... мешая звезды будто бы угли в кафе, на старой улице Феличе, что бы другую обнаружив печь, весь этот бред без сожалений сжечь,совсем как «души» Николай Василич. И мне спокойней и татарин рад: Троянов рынок и Лукуллов сад рассеялись к утру непогрешимо. Но голова, что амфора гудит, и я молю: « Хоттабыч, уходи из моего безумного кувшина».