После шторма в полосе прибрежной...

После шторма в полосе прибрежной
иду весёлый. Светило нежно,
чуть пригревая, с волной играет:
по водной ряби  алмаз катает
и сыплет искры блескучей ряби
на скальный берег, сырой от хляби.
Песок спрессован волной в дорогу,
где не утопишь в песочке ногу.
Под каблуками хрустят ракушки.
Вдруг слышен голос шальной кукушки.
Ку-ку! Кукует в лесочке где-то.
Мне накукует многие лета.
Не накукует, так и не надо.
Кукушкин голос – уже награда,
уже известие, что вот и лето,
что песня мрака надолго спета.
Иду беспечный, косой прибрежной,
бросаю в волны  мечты небрежно.
Иx в головенке несчётно сроду,
не жалко часть их закинуть в воду.
Играя, волны вернут мне снова –
все, что им бросил я бестолково.
Вернут с надеждой на исправленье,
на то, мол, рыбкино есть повеленье.
Иду счастливый, играю с морем,
ещё не битый  жестоко горем,
не побывавший еще в сраженье,
не испытавший боль пораженья.
Судьбы не знающий и молодой
иду к любимой, иду к родной...