Что проза – плод немыслимых терзаний,
Страждущих вечно, каждый о своем.
Мы тешимся, безумно и невзрачно,
О правильности каждого поступка,
Наше Естество,
Во мраке следует испытанным путем.
И неизвестно, куда нас заведет, гул наших книг,
И боль искристых способов забыть себя,
Мятой тенью каждый из нас грохочет,
И следует к опущенным раздумьям,
Мимо немых в округе взглядов,
И ждущих запуска ракет…
Куда же мы стремимся?
Устало спросит нас, последний, не открытый никому секрет.
Последний секрет
© Copyright: Настроение Музыки, 2012
Свидетельство о публикации №112052209504
Свидетельство о публикации №112052209504
Рецензии