Славянские ключи

Я стоял у Славянских ключей
под Изборском,
и древнее чудо,
словно в косу, сплеталось в ручей.
Эхо звоном струилось повсюду.

Голосисты, прозрачны, чисты,
с влагой, в меру прохладной и сладкой.
А земля новгородскою кладкой
обнажала на срезе пласты.

Я напился.
Лицо освежил.
И в пронизанных солнцем деревьях
мне почудился предок мой древний,
что когда-то здесь был или жил.

Ратник вольный ли,
властный ли князь,
вот на щит он поставил колено,
воду звонкую пьет, наклонясь,
борода перепуталась с пеной.

Далеко век двадцатый ушел
от былин, от детинцев и ратей
и немало с тех пор приобрел,
и не меньше, быть может, утратил.

Я давно,
словно лучший мой стих,
принимаю, как жданного гостя,
собеседников самых простых
или ту высоту,
где все просто.

Как же нам не стоять здесь вдвоем,
на земле этой выросшим людям,
здесь живем,
женщин тех же мы любим,
все из тех же ключей воду пьем.

Потрепал он за холку коня
и привычно опробовал сбрую...
Бьют ключи —
от него до меня
протянулись прозрачные струи.