До Утра

                Возвращаюсь к отцу, бьется в тесной печурке огонь,
                Хорошо подлецу просыпаться под эту гармонь.

                Замерзает зимой пресвятая моя голова,
                Я живой, я в пальто, я курю в темноте до утра.

                Теплая Трасса

Сердце снова берет хоть какой-то, хоть как-то, но ритм,
тишина обрастает покаянно-понятным смыслом.
Ничего, что кругом ягуары, плевки, лужей пот искрит,
ничего, что грехи, столкновение токов да выси...

Дождь уже отмечает вовсю эту свежую млечно победу,
ремесло умирать натирает до камня души оскомину –
в такие минуты кажется, что не иначе как Небо Родина,
ибо таких выкрутасов еще сам не стерпел б, не изведав.

Зажигалка, молнии вторя, слепит знаково и не сразу,
до заутрени часа два-три, но Любовь уже обдувает
пылинки с дернувшейся от грома тени. Опытный взгляд на заразу
пророчит недолговечную над ней расправу, но с неё станет…

Главное, что пока сигарета тлеет в забытьи, сердце искрит,
имея новую свежесть, каплями дождя, и ими же новый ритм.

                22 мая 2012