Вот и осень
Спит сентябрь, не щедрый на тепло,
Спит сентябрь, как будто вспоминает,
Твоих рук прощальное тепло.
От чего - спрошу у синей птицы, -
На душе отчаянно светло?
О того ли, что опять приснилось
Твоих рук прощальное тепло?
Свидетельство о публикации №112052200519