Душа, она ну, как октава,
Как инструмент и в нем настрой,
В одной, триумфом звучит слава,
В другой, проигранный есть бой.
По виду люди, как баклуши,
Их очень трудно отличать,
Имеют нос, а также уши,
Умеют петь, ну, и кричать.
Где дух сидит, никто не знает,
Одни считают что в мозгах,
И после смерти изучают,
И позабыв за божий страх.
Дух во Вселенной обитает,
Имеет от там сотни тел,
Задачи разные решает,
На всех планетах много дел.
Но, основная есть задача,
Мы лишь энергии творцы,
И не нужна здесь, дача, кляча,
Ну, и заморские дворцы.
Лишь мощность духа украшает,
В нем человека идеал,
А кто по жизни лишь хапает,
То, для Вселенной, он шакал.
Наш идеал
© Copyright: Юрий Симаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112052204869
Свидетельство о публикации №112052204869
Рецензии