***

бывает прошлое, что не запить его даже ядом,
не вытравить, не высечь искрами-розгами,
бывает прошлое, такое пошлое-бОльное,
что не вытеснить его ранами-странами,
походами долгими за чужие и свои границы,
бывает прошлое, которое живо в тебе,
колотится мыслями в темечко, будто птица неприрученная
клювом своим яростным,
бывает прошлое, такое вязкое, что сколько ни начинаешь ты новую страницу в оазисе,
а тебя тянет и тянет в болотное,
вот уже и грудь тонет и в губы сочится
глубина дна,
а ты все живешь им, давишься, травишься, убиваешься,
будто и нет ни одной живой в тебе ноты
Ты превращаешься в кокон, соткан, свит,
спишь внутри противной гусеницей-оборотнем,
колотишься сердцем в стены до разрушенья..
Знаешь ли ты кем выйдешь? Что слетит с губ твоих первым в этом новом горящем воздухе?
Однодневкой ли бабочкой вспыхнешь?
Птицей ли выпорхнешь?
Или быть может снова собой?