О Городе

По крупицам, все пытаюсь найти эту Истину,
Эту горстку соли, ради которой- на эшафот.
Отыскать бы Причину, по которой ищу я Выстрела,
Отыскать бы Стремление, то, которое, держит меня как столб..

Методично и вроде бы даже с улыбкою,
Оплелась паутиной разношерстных команд коммуникации..
И я знаю, что за каждой моей ошибкою,
Будет бунт, либо самовлюбленные авации.

А хочется, чтобы по вечерам навзрыд пела скрипка,
Или хотя бы просто тихо шелестела листва.
Часто кажется, что все это бред, больная ошибка!
Часто хочется, чтобы за мной пришел мой Лестат..

А по утру, в час, когда ты еще конечно спишь,
И видишь наверное, чужие лица, ну уж точно же не мое.
Я несусь в дикой давке метро и мечтаю о вишне,
И по ходу раздумываю- Кто не станет уже никогда моим Королем..

Выцарапываюсь на свет городских витрин,
И по ходу думаю:" А когда же мне это было Надо?"
Я теряю свой облик в корсетах и кружевах пелерин,
Жаль только, что никто до меня не додумался назвать это Адом..