Они

Они читали во мне Есенина,
Я хотела, чтоб читали меня,
Ненавидели все, во что верила,
И бросали, когда, начиналась война.
Они видели в моих рисунках,
Незатейливых, незамысловатых,
Линии моих поступков,
И ждали чего-то невероятного.
Я писала, четко,
Каждую букву, в каждую клеточку,
И слова оказывались за решеткой,
Ввиде замка рисовала меточку-
такова была моя цензура,
А они ее элементарно спутали,
С незначительной аккуратностью,
И я стала внимательнее к ним приглядываться.
Они понимали то, что были в силах понять,
А мне не хватало слов,
Чтобы смыслы им объяснять,
И я устало поднимала бровь.
Мне становилось скучно, уходила искать любовь,
Становилось еще скучнее,
Мне либо было много,
Либо не хватало цветов.
Они ревновали, и требовали меня персонально
Каждому по конечности,
И как ни печально,
Я не проявляла к ним верности.
Они разрывали меня на куски,
В конце концов так устало,
И в каждом слове капли тоски,
Я стала испытывать жалость.
Они становились цветными,
Невесомыми, неинтересными,
Яркость резала мне глаза,
А они просили слова.