Тексты

Они приходят по-разному. С каждым новым
в них больше тебя, чем прежде, и этот "Ты",
себя подбирая кодом, звучит пословно,
не дав себе шанса умолкнуть или остыть.

И рано сдаваться, равно как и задаваться.
Пока ты не гений, не светоч и не поэт,
а лишь составитель побуквенных комбинаций,
но, может, со временем где-то проглянет свет
/не тот, не всемирный, не суетный - просто точка,
он будет другим не виден, но до поры/,
и если сумеешь вместить его между строчек,
и если осилишь градус, снесешь надрыв,
то станешь другим - не минутным - большим и честным,
наверно, честнее, чем кто-то хотел бы до
момента твоих восхождений... И с каждым Текстом
начнешь постигать, что дается с большим трудом
не внешнее: модность тем, популярность жанров
/пустая конфета в красивой обертке рифм/,
а выписать так, чтобы этим бессмертным жаром
в других загорелось так, как в тебе горит.

Они приходят по-разному.
Кто-то млеет,
свое называя отбоговым "снизошло",
но если ОНИ тебя пишут, то ты - слабее,
ты - лишь комбинатор и техник цепочек слов.