Гулко. Насыщенный ласточным криком воздух
Не принимает горячее жерло легких.
Только увидев часы, понимаешь: поздно
Грому ссылаться к стихийности силы токов.
Поздно снежить тропинки любимой краской,
Имя которой вакуум (или холод),
Поздно замерзнуть в свитере крупной вязки
Или хвалиться людям, что сердцем молод.
Поздно. Но кожа стоп непрестанно чует
Слёзы черешен в забытом афишей сквере
вдоль по дорожкам. Поздно. И кисть целует
Та же черешня, расставшаяся с аллеей.
Странно, но жар дыханья в противоборстве
С студнем гранёных слов, полюбивших горло
в качестве матери, слабже дрожащим торсом, -
И тишина онемевшие рёбра спёрла.
Поздно. И только бы смелости на прощанье
Мне, наконец, достало. И только ритмы
Дробного грома считаются ценной данью
Мысли, взлетевшей из зарослей птичьим криком.
Поздно
© Copyright: Маркус Туулиус, 2012
Свидетельство о публикации №112052109040
Свидетельство о публикации №112052109040
Рецензии