Мой чёрный человек

Я не знаю, от куда берутся проблемы,
тишина снова душит. По коже мне белым мелом
чертит, рушит, тревожит - душу. Меня ранили, эти стены.

Что останется - подытожить?...
Почему никогда - не смешно?..
- Что же это? Ну что же? Что же?...
- Отчего мне нехорошо?..

И на долго ли эта пытка
в мои мыслях?.. Горит - нутро.
Ветер впился в волосы - прытко.
В горле - мельничное колесо.

Только свойственно ль человеку
убиваться и так грустить?..
Не глаза опадают, а - веко
дёрнет - раз. Дёрнет - два. И жить,
становится - сложно. То, что кипит - никогда не стынет.
Мне раньше казалось, что с этим смериться - можно,
только знаешь, оказывается - настигнет.

Настигнет...

Жёлтой помадой раскрасятся - клёны.
Я начинаю думать: - Зачем? Зачем?..
Почему не назвали меня Алёной?
А именно Ирой?.. И этот плен
доводит стихами. Кричащие голуби
плачут на Ленина в голубятне.
У меня внутри - настоящее логово,
я хочу - на попятную! На попятную!..

Я хочу - на попятную.... Правда только
в том, что этого не случится.
Над собою слышна мне - небесная полька,
что всё просит в секундах последних - биться.

Не сдаваться. А это не так легко!!!
Это сложно - наверное, очень - даже.
Где смешно - было, весело, - ничего.
И в душе - осыпается тихо - сажа...

2012 год. 21 мая. 18:00

Ирина Бобкова