Густое синее вино
плескалось в бухте, как в бокале.
Я трижды проклят! И едва ли
прощенным быть мне суждено.
Вы отвернулись от меня -
с лицом несчастного ребенка,
перчаток паутину скомкав,
афронт мой и меня кляня.
Мой стыд алел закату в тон,
терраса медленно пустела,
судьба моя в Аид летела…
Я каюсь! Это – моветон.
Но Как мне искупить вину?!
Вы пять минут уже молчите.
Вдруг шепчет робкое наитье:
"Клянись! А то пойдешь ко дну!"
Любви нервущаяся нить
протянута мне, как Тесею -
Клянусь! Впредь, ангел, не посмею
чужую шляпку так хвалить!
Обида
© Copyright: Марина Рахимова, 2012
Свидетельство о публикации №112052106954
Свидетельство о публикации №112052106954
Рецензии