Я к Вам пишу...

Из разговора мамы с шестилетней дочкой. У девочки в руках – большая яркая книжка «Сказка о царе Салтане».
 – Мам, а Пушкин умер?
 – Да.
 – Давно?
 – Давно. Его убили.
 – А почему?
 – Как тебе объяснить… Его оскорбили, он вызвал обидчика на дуэль, а сам погиб.
 – И его нельзя было спасти?
 – ...Нет.

 Я к Вам пишу… В который раз…
 Нет, все не так, – в которой жизни!
 В с ума сошедшем механизме
 времен и судеб
 горсткой фраз
 пытаюсь все переменить,
 спасти усильем этих строчек,
 волшбой словесных оболочек
 однажды прерванную нить.
 Я невозможного хочу
 и не желаю просыпаться, -
 в незрячем, безрассудном танце
 я к Вам безудержно лечу.
 Я к Вам спешу из года в год,
 сквозь города,
 границы,
 лица,
 бесплотных жизней вереницы
 на выстрел,
 целящий в живот.
 Пронизывая бездну лет,
 у Черной речки вижу росстань.
 Все кончится иначе.
 Просто -
 отталкивая пистолет,
 судьба накажет подлеца,-
 нанижется на выстрел небо,
 и смертью день отмечен не был,
 и жизнь не схлынула с лица.
 Не отпевал вороний крик
 потерю золотого века,
 не холодили маску веки
 Поэта в страшный, тайный миг.
 Не плакал колокол вдали,
 друзья не опускали взоры.
 Простые, черные уборы
 не надевала Натали…

 Я вижу невредимым Вас -
 Вы уезжаете в карете,
 в который раз избегнув смерти.
 Я Вас спасла.
 В который раз…