Третий день тишина...

Третий день тишина корежит постылая,
Словно что-то паяет, разлучница, канифолью.
Измотав до предела, внезапно совсем стихает.
Мне бы только не рухнуть. Мне бы собраться с силами,
Наплевав, что где - то за ребрами остро мешает,
Отдает под лопатку и жжет за грудиной болью.

Я диагноз поставлю. Эка невидаль – нате!
(Что ли зря у гранита науки моего куска не хватает?) -
Стено.. как ее там – кардия… Бывает хуже.
Я мечусь по квартире, как в этой… шестой палате…
Суть не в том, что болит. Здесь причина гораздо глубже:
Он меня хронически не-по-ни-ма-ет...

Да и как нам найти этот чертов консенсус?
Ведь мы разные: я – его отражение, ну, а он - Мужчина!
Мысли наши - сплошная противоположность.
Все равно, что сравнить мустанга и здоровенный Лексус
(Ехать можно, с заправкой, уходом – сложность).
Мир расколот на части и у каждого – лишь половина.

На моей (если вспомнить песенку «Из чего же?...») -
Облака из грез, ванильный домик, веревочные качели,
Истерии искры, романтика, глупой печали лужи…
На его плацдарме – от траков выбоины и запах кожи,
Бархатистость тембра и строгость морозной стужи,
Да еще - отточенный дротик, что метко стреляет в цели.

Конгруэнтность? Увольте! Никогда не была в математике
Сильной… Обожала химию, литературу…
Он, напротив, всегда отличался в предметах технических.
Что нашла балерина в стойком и оловянном солдатике?
Начиталась от скуки романов и саг фантастических –
Вот и сиганула за ним в огонь… дура…

Мы совсем не похожи. И все таки… все таки…
Только он мне вправе сказать: «Ты такая глупая!».
Лишь в его руках тает воском мой взбалмошный феминизм…
Ну… чего ты? … Расселась. Довольно слезливой патоки…
Едет твой ненаглядный. Выключай, наконец, свой эгоцентризм!
Он голодный и страшно скучал… А ты.. не одетая и не обутая….