Осталось прошлое трагедией чернил.
И настоящее – боль шариковой ручки.
В невинность чистых, неисписанных тетрадей,
Как в наше будущее – верю. Бога ради –
Я быть могу сильнее, старше. Словом, круче
Меня еще никто про жизнь не сочинил.
И я могу пропеть молчание ночей.
Я слышу стоны стен, заборов и подъездов.
Я тоже матом разукрашена, как видишь.
Я – терпеливый созидатель. Я – политик.
Из одинакового слеплены мы теста –
Так обо мне и разговаривать – зачем?
Я – только блики в отражении витрин.
И, объясняя окружающим мой выбор,
Я обменяюсь именами с первым встречным.
Я не лечу строфой и рифмой, я калечу.
И я работаю за нищее «спасибо»,
И я свечусь словами правды изнутри.
Осталось прошлое трагедией чернил...
© Copyright: Первая Осень, 2012
Свидетельство о публикации №112052105565
Свидетельство о публикации №112052105565
Рецензии