Поэты...

Поэты-это хронически больные люди.
Зараженные рифмоплетством.
Им часами не есть и не пить, пока муза рядом сидит
До утра –карандаши точить, но неймется .
Поэты -Это волки, воющие не на луну, а на идею
Писать, творить, днями с квартиры не выходить-
Но произведение –то доделать.
Зачупрыханные, неумытые ,в одну и ту же одежду одетые,
Но- в глазах –слов богатство!
Излучает, внедряет ,освещает все пространство.
Поэты- это рифмоузники.
Молили бы на здоровье, семью, любовь.
А так брак их –поэзия, любовница –муза и детишки- стихи, проказники.
Вот только идеи –плохие союзники.
Эх, поэты- странные люди.
Спят с ручкой в руке и не ждут, что кто–нибудь их разбудит.
Пишут даже в туалете,на той самой бумаге
И рыдают,когда рулона чтоб мысль дописать не хватает
Эх,поэты-это дикие твари!
Дышат вдохновением,живут озарением,а в руках вместо палочки-ручка,как у Поттера Гарри.
Но,поэты –сильные звери.
В любовь верят, душой в карьере и даже когда за окном метели-
Творят,чудят,маятся ,лишь бы в словах не было потери.
И стремятся себя запечатать во времени
Час все сипит песком, шрамирует лицо, покрывает трещинами потолок
А наследие век бессмертности.
Верные псы литературы, и дети Вечности...