Эти дни...

Эти дни без желаний.…Эти сны,
Где в лодке плывущие я и Харон
Читаем друг другу Ахматову тихо,
И нет ни варягов, ни греков, шумиха
Здесь лишняя при обоюдном согласии сторон.
Мне б проникнуться мудростью древней стены
плача, где сцепление горя делает время темней,
И мой голос, себе не сложивший цены,
Дребезжит, отделяя меня от грядущего царства теней,
Словно звук разорвавшейся нервно струны.

Эти дни с постоянным присутствием крови и жил,
И отсутствием полным надежды на жизнь после смерти,
Где догадываешься, что ты ещё все-таки жив
По улыбкам соседей, под ногами наличие тверди
Из абсурда и ужаса и, безусловно, могил.

Я не Сартр. Я скорее Сократ,
И в моей отрешенности нет пограничной межи озаренья,
Где давно между жизнью и смертью подписан пакт
О взаимной терпимости и уважении,
Но и там безответных вопросов полно.
Я с Хароном сдружился давно…
Только он утверждает – материя это дерьмо,
Где конечный итог – тривиальный процесс разложенья.

В этих снах
                продолженье обрюзгшей брезгливости дней,
А в глазах
                свет, теряясь от мыслей, становится медленней.
Время жизни уверенно катится под уклон,
Погружаясь, как в реку весло погружает Харон,
В царство мертвых бесплодных теней.
В эти дни.…В эти сны…