Мы блуждаем, наивные, в поиске истин,

Мы блуждаем, наивные, в поиске истин,
Спотыкаясь, петляя, врезаясь в туман...
Так стремимся, спешим, все дороги расчистим,
Не найдя ничего, тихо сходим с ума...

А искомая истина теплится рядом,
Руку грешный протянет, целуя свой крест,
Разглядев купола, он оценит их взглядом,
И ответно ему пропоет благовест.
            
            Величавая скромность часовен,
            Благородная строгость снегов.
            Хватит души держать на засове,
            Мир душе покориться готов-
            Разве помыслы наши померкли?
            Неужели мы сердцем грубы?
            Возвеличились девственно церкви
            Столь огромною частью судьбы...

Подходя к алтарю, наугад, для порядка,
Впопыхах неуверенно ставим свечу...               
Мы и крестимся как-то стыдливо, украдкой,
«Пусть меня не поймут, как блаженную чудь...»,

             Ты в молитвах – наследник по крови,
             И принять, безусловно, готов-
             Неспокойную мудрость часовен,
             В завихрении вьюжных снегов.
             И я сам осторожно покаюсь,
             Так легко! – что печаль рассмешу,
             Этой вечности тихо касаясь
             Ничего у нее не прошу...
 
 Философская мудрость уныло задремлет,
 Бесконечности дым не бывает другим,
 Я тоской ощущаю поблекшие земли,
 Все равно мы приходим за истиной к ним...
                ВИКТОР ПРОСЕКИН