Среди тряпья и мухоморов,
Копченых стекол, жолтых лиц,
Шкварчит сырой и темный боров -
К сковороде своей приниц.
Сбивая склянки и стаканы,
Бутылки с банками с полков
Ползут рядами тараканы
Не призная земных оков.
За дверью кружатся метели,
А в кухне сытно и темно.
Мы к свету, к солнцу жить хотели,
Но занавесили окно.
Вокруг идут все непогоды:
Разруха, голод и война.
А мы – в плену своей свободы.
Ведь цель одна. И жизнь – одна.
Стих 49
© Copyright: Неизвестный Пограничник, 2012
Свидетельство о публикации №112052110630
Свидетельство о публикации №112052110630
Рецензии
