Все...

Знаешь, она умерла задолго до мая… В июле прошлом,может, ее не стало. Нет, ее оболочка все еще ходит по свету, все так же варит кофе по утрам, ходит на работу, послушно выполняет любые поручения. Это кукла, вроде пластиковых барби, такая же красивая, а внутри совсем пустая.
Сущность ее поселилась на холодном облаке, зацепившемся за вершину какой-то горы. Она стала безумной… Ее не тянуло к своему телу, она представляла собой хоровод непонятных мыслей. Порой, крайне редко, они выстраивались в картинку, картинку-воспоминание, в которой не хватало какого-то куска… Все в ней переворачивалось в такой миг, смятение захлестывало, и она рывком устремлялась через километры на поиски недостающего куска, стремглав, быстрее ветра… И находила. Но увидев этот фрагмент забывала, зачем его искала… Наступало опустошение, и она, цепляясь за вершины деревьев, плелась к своему сырому холодному облаку…
Днем ей могло стать невыносимо скучно вязать макраме из бреда, возникающего там, где должна быть голова… Она шла к людям…Бродила…Просачивалась сквозь их тела, и людские души в страхе уходили в пятки. Но мало кто обращал на это минутное явление внимание. Она могла столкнуться со своим телом, долго разглядывать этот никчемный сосуд, живущий на автопилоте, своими безумными глазами, презрительно фыркать и отвернувшись уходить… В моменты просветлений она радовалась как дитя тому, что сошла с ума…
Она разучилась плакать...Это главный признак того,что все кончено.