Поэт

Однажды за пустым листком бумаги
Сидел один слепой поэт
И всё манили его дали, любимой появлялся силуэт
И вот решил он написать кривые строки
Которыми звенела пылкая душа
И тихо прошептал: "О Боги..Лишь помогите, не долго мне осталось до конца"
И вот перо его скребёт бумагу
А в уголке мурлычет  тихо кот
И вот он пишет, зная, никто и ничего его не ждёт
И вот он пишет, смело, и слёзы капают с счастливых глаз
И вот он пишет, хоть и не умело, но подбирая сотни умных фраз
Но вот устал поэт, и тихо..он вышел под ночную тишину
И низко голову склонил..
"О Боже..как я хочу иметь глаза..Ведь я прошу немного..Дай мне взглянуть в последний раз на небеса..Ведь я прошу совсем немного, лишь дай взглянуть на синий пруд..Ведь я хочу совсем немного, меня друзья уже и не зовут. А так обидно, ведь я был хороший парень, и вроде не грешил и верил в чудеса.."
И он поник..а ведь и вправду, за что же наказала так судьба?
Она по жизни вещь несправедлива
И как ребёнок любит поиграть
В свою игру заманивают лживо
И правил никому не избежать
И вот поэт попал в такие сети, и он игрок, отныне, навсегда
И будет дёргать вверх за нити, ребёнок с лживым прозвищем "судьба"