Насколько ты низок, ты еще не заметил,
Чтоб верит в большее, лучшее?
Ты новая призма, в приглушенном свете
И страх здесь твое обличие.
Находишь себя среди странных, но пьяных девиц.
Удивления уже не увидишь в лице:
Не в своем, не в друзьях, не в гламурных тупиц,
Что владеют тобой, как вакциной в шприце.
И зависимость тонко меняется болью,
Что в душе не проникнет наружу.
Плюнь на все, будь поваренной солью,
Что доставит кому то раздражение на кожи.
Ты не мил, не себе, не отродьям из ада,
Что давно обассали всю пристань.
Смилуй слово свое, ты не слово аллаха.
Ты опавшее в городе листья.
Брошен
© Copyright: Ханин, 2012
Свидетельство о публикации №112052006830
Свидетельство о публикации №112052006830
Рецензии