На Пушкинской весна,
умыта и согрета,
собой поглощена,
струит фонтаны света.
Ей, что-то, невдомёк,
что всем отмерен срок…
Лишь вечный голубок
на голове Поэта.
Там всё уже не так,
и нет стены с газетой –
копаюсь в новостях
на сайтах Интернета.
А вольных дум поток
там спутался в клубок,
и гадит голубок
на голову Поэта.
Другие имена,
законы и запреты…
Проходят времена,
сменив приоритеты,
сквозь пальцы, как песок.
Весь пар уйдёт в гудок,
и сядет голубок,
как прежде, на Поэта…
Голубок
© Copyright: Виктор Конст Попов, 2012
Свидетельство о публикации №112052006635
Свидетельство о публикации №112052006635
Рецензии