Поздняя осень приводит мне призраков,
жаждет поминок потерянных дней.
Едкой тоски многоликие признаки
злыми тенями мелькают над ней.
Милый, прости меня. Осень закончится,
мысли мои возвратятся к тебе.
Помнишь сентябрь, ветрами всклокоченный?
Время не шло, а срывалось на бег.
Мне всё больней выжимать откровения:
каждая капля стучит по вискам.
Милый, я чувствую, как — по мгновению —
тихо от нас ускользают века.
Ускользают
© Copyright: Тата Чернова, 2012
Свидетельство о публикации №112052003904
Свидетельство о публикации №112052003904
Рецензии