Притча о художнике

Притча о художнике.



Жил-был один маленький мальчик в обычной деревеньке, жил он где-то среди песков и песчаных барханов и поутру привык глотать пыль, что приносил ветер откуда-то из пустыни. Правда, странный был этот мальчик, он смотрел на людей, и ему казалось, что они выглядят не так, как должны были выглядеть. Когда он впервые взял в руки свой первый карандаш то вместо того чтобы разводить каляки на бумаги стал пытаться рисовать людей такими, какими он видел их. Странными всем казались его рисунки, ведь свою маму изобразил он не дочерью простого крестьянина, а красивой баронессой, а богатого купца в лохмотьях чернорабочего. Невзлюбили его за это, но мальчик не мог видеть людей иначе, он видел их именно такими, какие они были на самом деле, и рисовал их, рисовал, чтобы все смотрели на его картины и видели правду, он хотел, чтобы люди больше не были слепыми, чтобы видели мир и людей в этом мире такими, какие они есть на самом деле.
Но рисовать с каждым кодом мальчику нравилось всё больше и больше, и не мог он больше остановится. Его картины с каждым годом становились всё лучше и лучше, из них горел яркий свет, он рвал людские сердца и заставлял трепетать их тонкие души. Художник был счастлив глядя на человеческие радостные лица, лицо его светлело, он сам переполнялся каким-то божественным светом.
Но чья-то злая завистливая воля за одну ночь сожгла все его картины, художник не успел спасти не одну из них. Он опечалился и вышел из дома, боль переполнила его сердце, и он в чём вышел, пошел, куда глаза глядят. Запутался он в себе, не знал, стоит ли ему рисовать дальше, весь его труд стал горсткой пепла, вся его душа, что трудилась так долго, была сожжена всего лишь за одну ночь. Он долго шёл по пустыне и, наконец, вышел к горам, после которых начинались благодатные земли. Что ж сказал он сам себе, надо идти дальше и пошёл через горы. Остановившись на ночлег, он заметил белую фигуру, что шла к нему, это был молодой красивый мужчина в белой мантии. Он подошёл к нему и присел рядом к костру.
- Здравствуй художник.
- Боюсь, что вы ошиблись, я уже давно не рисую и никакой я не художник, я был им, но чья-то злая воля сожгла весь мой труд. И запутался и, наверное, уже не буду никогда рисовать.
- Почему ты стал сомневаться в себе? С самого детства ты рисуешь, и всегда мечтал показать людям мир, который видят твои глаза, так почему же ты остановился? Пепел, в который были обращены твои картины, тоже часть мира, которого ты видишь и ты знаешь, что пепел можно обратить в новый мир. Всё может обратиться в пепел, но всё может и возродиться из пепла.
Художник вскоре покинул горы и, придя в новый незнакомый ему город, словно возродился из пепла, он снова стал творить, стал творить ещё лучше.

Как прекрасен мир, на который мы смотрим своими глазами. Но глаза художника всегда видят его ещё прекраснее, чем он есть, рисуя, они переносят на полотна своё виденье мира и чем прекраснее виденье художника этого мира, тем прекраснее его картины. Когда люди видят на картинах смерть и горе, зависть и жестокость – они видят слёзы художника, а когда на его картинах улыбки и счастье – значит, он радуется. Художник это сердце мира, он видит его переживания как никто другой, берегите сердце мира.